Fuimos amigos, en verdad y hasta el final, de eso no cabe duda alguna. Por lo general, la gente suele pensar sin advertirlo siquiera mientras que en él, sin embargo, todo se advertía sin reservas, genialmente y de primeras, siempre a base de conceptos. Lo que, tal vez, no podía sospechar es que lo terrible del Todo (y todo lo terrible, de paso; es decir, el mítico phoberon de Homero, digamos) también estaba al acecho: se trata, nada más y nada (...) menos, de ese «rien» que todo lo pierde… En un mundo asesino ―parce que c'est guerre― convertido en el Todo para unos y el unos para el Todo, su desaparición, excesivamente pronta y desmedida como la de cualquier inocencia salvaje en su parpadeo fenomenológico, no arregla nada. Pero, ¿qué desaparición podría hacerlo? Antes bien, hace que nuestro desamparo se vuelva insoportable, casi alcanza a que gane la inmundicia de este mundo asesino, llena aún más la sinrazón y la vida (esta tumba onírica) de preguntas con periscopio: ¿y si no es ya la tierra, sino la mar, la que no se mueve? ¿es que no se acaba de apagar el Sol? ¿por qué ya no hay melée ni yunta (esa eternidad transitoria) que valga? ¿De qué material de ombligo se han contagiado todas estas olas? (shrink)

Pensar, en realidad, quizás no sea más que buscar un impasse y no una salida. Haciendo una distinción básica entre escritura/literatura y su correlato cosa/forma, vengo a decir, en este escrito plenamente jaculatorio, que toda verdadera escritura (de letras que, por otro lado, ya serían meteoros, láminas planetarias o rayos de ser y de mundo en su puesta en libro o universo literario) no debería dejar otra salida que entrar en ella, aunque sólo fuera para perderse definitivamente. De hecho, lo (...) que se tratará de demostrar es que la literatura sería algo que desaparece en alguna parte entre Proust y Joyce, aunque ya lo intentaba en Flaubert y aún en Balzac, hasta llegar a una apertura genérica que yo llamo Beckett. (shrink)